В Афинах плюс 7. Ты хочешь фраппе часть 1.

фотография автора: Одна из улиц Афин

Я хочу снова затеряться на улицах Афин. Пусть яркие витрины, скромные вывески и апельсиновые деревья опять поприветствуют мою 170-сантиметровую персону.               

Вот ты наблюдаешь такую картину: идет себе турок на работу. Почему именно турок, а не албанец? Стоит сразу разъяснить несколько важных моментов. В Афинах людей, попадающих в категорию "чисто греки" можно посчитать на пальцах. В основном это-арабы, китацы, турки, испанцы. Словом эмигранты из соседних стран, приехавшие в Грецию в поисках   лучшей жизни.

 фотография автора: Спальный район Афин

Человек, далекий от этнографических тонкостей, вряд ли сможет различить огромное разнообразие городского ресурса Афин.                                                                 Честно, я не скрываю - я завидую этому турку. Он направляется в место, залитое ярким светом и покрытое светлой добродушной аурой - рынок. Кстати, по гречески это звучит куда более романтично "αγορά" - агора.                                              
Это не Мариупольский рынок, на котором товары жалобно молят тебя о покупке.

фотография автора: Афины

Такая же ситуация в Киеве в переходах метро: овощи одиноко провожают взглядами вечно спешащих студентов, учителей и офис-менеджеров.                                          

Только представьте себе: помидор, лениво разложившийся брюхом кверху. Он принимает солнечные ванны с нескрываемой гордостью. Красный подлец знает: его обязательно положат в оберточную бумагу коричневого цвета и передадут в руки счастливому покупателю. Помидор гладкий, ровный, блестящий... 

фотография автора

А греческие мандарины? Представьте целый кузов мандарин -  идеально желтых, словно маленькие кусочки солнца...

фотография автора

Улочки Афин - узкие, местами усыпанные мелкими камешками. Ни дать ни взять - средиземноморская мозаика! Идешь себе, окруженный белоснежными бетонными зданиями и думаешь: "Я хочу затеряться на улицах Афин..."

Барометр на 2

Улица была окутана таинственным полумраком. По крайней мере им так показалось. Он взглянул в ее манящие глаза всего лишь на секунду, но и этого хватило, чтобы взбудоражить каждую клеточку его сознания и тела. Она улыбнулась ему в ответ, словно заранее знала, что творится в душе этого высокого красавца.

- Уже слишком поздно, - тихо промолвил он, рассматривая асфальт под ногами, изредка бросая взгляд в ее глаза, которые манили, пробуждая в воображении фантазии и хмеля сильнее, чем коньяк.
- Завтра нас будут  разделять километры, - так же тихо сказала она, сжав еще сильнее его холодную руку.

- Мы еще увидимся? - Казалось, что этот вопрос он задавал самому себе, понятия не имея, что каждая буква оставляет в ее сердце такие сильные раны, что понадобятся не месяца, а года, чтобы их излечить.
- Зачем? - На миг их глаза встретились. Он не ожидал когда-либо услышать такой вопрос от девушки, ведь это он, обычно, сам предлагал навсегда расстаться, ломал чью-то жизнь, не сожалея при этом ни капли.

- Нам никогда не быть вместе: твоя семья меня ненавидит, а тебя никогда не смогут понять в моей. Мы построили себе будущее на мыльных пузырях — они вот-вот лопнут, - ее голос дрожал. По щеке потекла тонкая-тонкая слеза, которая заблестела на свету фонаря, словно серебряная нить.
- Бежать всегда легче, чем падать, - он провел рукой по ее мокрой щеке.
- Спасибо, - она попыталась улыбнуться, а его это на миг позабавило.

     Он смотрел на нее, пытаясь запомнить эти два страстных глаза цвета капуччино. Он и понятия не имел — увидятся ли они снова, есть ли у нее парень и где она покупает утром хлеб. Так же ему было все равно, что он не ночевал дома, а экран телефона постоянно мелькает от присланных его девушкой СМС. Эти губы, волосы, улыбка...
    Она знала: приехав, она будет еще долго вспоминать этот миг, глядя из окна на засыпающий город, а на вопросы ее парня она, как ни в чем не бывало, будет говорить, что поездка была отличной. Но зачем портить себе последние минуты счастья: она таяла в его глазах, как сахар, брошенный в пучину кофе........ 

Ты уйдешь на рассвете,

Навсегда закрыв дверь.

Примет в объятия ветер,

Одиночество ляжет в постель.

Воспоминания всплывут порой,

Когда напомнит вдруг время

Ты будешь с кем-то, не со мной,

Я буду вечно не с теми......

                                                                     

Я-шопоголик

         Я-шопоголик. Это вместо предисловия. Я хочу излечиться. Это вам зачин. Пока мне удается это сделать с трудом. Я хочу прикрыться новым выпуском ELLE надеясь, что проблемы одна за другой исчезнут, еще издалека завидев рекламу Louis Voutton на задней обложке. Нет, человеческое бытие все-таки несправедливо. Какая-то Рози Ханингтон Вайтли должна улыбаться папарацци, а я - умница и красавица теряться в кипах бумаг. Или вот иностранцы меряют взглядами Акрополь, а я сижу и считаю последние деньги перед получкой. Закончить эту печальную ноту я могу только лишь эпохально проревев басом (которого, согласно закону людского существования, у меня тоже нет): до отпуска еще тоже ждать и ждать. Реалии жизни таковы, что прежде, чем чего-то добиться, нужно сильно этого захотеть. Якобы где-то там далеко тебя обязательно услышат. Ну? И почему я до сих пор не на Майами, а? Просто под словом, таким себе простецким словцом "захотеть", нужно конкретно употреблять "пахать". Можно пахать, как лошадь, можно пахать кому-нибудь мозги, можно просто пахать, то есть "пати хатить". Вывод всегда в конце один: работать значит иметь. Кто в наше время любит работать? Ответ очевиден: только наши желания. Эти гадины с утра до ночи проедают нам сначала мозг, а затем постепенно добираются до сердца. Страшно? Нет, пока они не пробралисиь к рукам. Вот когда пальцы сжимают пятьсот пакетов, в которых очередное платье или кофта, что не поместится в пятом шкафе, где-то начинает слышаться голос разума "Зачем тебе это все, зачем?" У меня, как в песне одного такого волосатенького дяди "у меня на это пять причин" Или 10? Неважно. Если нет причины, то вы явно не особь женского пола.  

Станция метро "Философия"

Метро...Сколько воспоминаний 

Брось жетончик синий,

Попади в страну желаний.

Пересеки две станции - чувства неизбиты

Побудь в железных лапах,

Испытай племенной ритм.

В духе палеолита

Люди жаждут места

Раз - и зона набита.

Да, Платон бы задумался о спешке вещей,

А машинисту все равно, он в схеме путей.

На часах 8.40, а мы летим

 Вдаль, и наш девиз по жизни для всех один.

Какая мерзость, ваш утренний лондонский чай!

Непринужденно, легко, честно Тануши Сковородка ворвалась в тихую гавань издательства.  

Из песни слов не выкинешь, сойдемся,  тексты в настроении...

И талант, и ум, и красота, и простота, и искренность - чую, таким промоушен не нужен, пробъется...

Отрывок...

Глава 1.Почему во всех бедах стоит винить Дольче&Габбана.

Мне никогда не везло с погодой.  Если я надевала босоножки, в Лондоне обязательно лил сильный дождь. 

Приходилось плыть по огромным мутным лужам, которые оставляли мелкие камешки в подошве, как воспоминания о том, что существует прогноз погоды и Твиттер. Таксисты в этот день, следуя законам подлости, вступали во всемирный заговор и проезжали мимо, сверкнув бампером напоследок и оставляя в таком прескверном настроении, которое только может появиться у человека, прилетевшего в другую страну в пять часов утра.

Мелочь упала в маленькое отверстие, послышался звук падающих монет и, через некоторое время, пластмассовый стаканчик наполнился темной жидкостью. Какая мерзость, ваш утренний лондонский чай! Облокотившись об  три громоздких чемодана, окидываю взглядом зал ожидания - кому только взбрело в голову назвать    пластмассовые стулья и вечно спешащие толпы людей местом, где можно блеснуть модным гардеробом! Взять вот старушку, которая нервно следит за табло и крепко сжимает изношенный чемодан. Она явно не придаст значения одежде прохожих, только если вы не служащий таможенной службы. Или странный субъект в коричневом пальто (терпеть не могу этот цвет, что в нем дизайнеры находят). Смотрит себе по сторонам, оглядывается. Кажется, он меня заметил. Отлично, не зря я сюда добиралась на огромных каблуках, нужно ведь красотой мир спасать. Но  моя радость улетучивается быстрее, чем воспламеняется порох. Коричневое пальто направляется в сторону киоска с надписью «Пресса». Вокруг тишина и в зале ожидания ни души, только уборщица, которая моет пол, иногда украдкой рассматривая мое одеяние. Вот и верь после этого модным журналам. Одна известная журналистка недавно написала статью о том, что знаменитости в край разленились — в аэропорт приезжают, чуть ли не в домашнем халате и бигуди. Что толку в моих двухчасовых предполетных сборах? Как будто обслуживающий персонал проходит обязательный тест на понимание различия между Кристианом Лубутеном и Ив Сэн Лораном.